Ein D-Zug auf schleimigen Gleisen: Der gefleckte Blattwurm

Im Watt gibt es weder Geier noch Hyänen und ebenso wenig ein verendetes Gnu, dessen Reste solche Aasfresser lieben. Die ökologische Nische der Kadaververwerter ist aber auch im Wattboden voll besetzt. Strandkrabben und Garnelen lassen im Sommer nicht einen toten Wurm und erst recht keine tote Muschel liegen. Im Nu ist alles verzehrt, wenn ihnen nicht sogar eine Möwe noch zuvorkommt.

Zur Gruppe der Wattleichenfledderer gehört noch jemand, der sich sehr im Verborgenen hält: ein Wurm. Er steht im Widerspruch zu einem Wurm, denn er ist elegant und wunderschön. Hell gelb bis grün in der Grundfarbe und rücklings mit einer zarten Reihe dunkler Punkte. Er ist fingerlang und dabei so dünn wie ein Gummiband. Am Kopf besitzt er zwei große Augen und ein schwarzes Stirnband, dazu einen vierzipfeligen Schnauzbart. An seinem Hals entspringen acht lange Fühler. Von Kopf bis Schwanz bewegt er beidseits unzählig viele Paddel im Takt, die ihn schnurgerade über den feuchten Wattboden ziehen. Gleichzeitig verlegt er Gleise aus Schleim, damit er reibungslos und zügig vorankommt. Einen gebräuchlichen deutschen Namen hat er nicht, aber die Holländer nennen ihn "gestippelte Dieseltreinworm".

Dieser gesprenkelte „D-Zugwurm“ meidet die Sonne. Erst wenn es dämmrig wird beginnt sein Fahrplan. Von weitem schon wittert er tote Krebse oder Muscheln. Seine Schleimbahnen führen von bis zu 15 Meter Entfernung sternförmig zum Festschmaus. Wer später kommt, nutzt die Gleise der anderen. Über hundert D-Zugwürmer können sich nachts an einem toten Krebs versammeln.

Viel auffälliger als der D-Zugwurm selber sind seine Laichbeeren im Frühjahr: Sie sind so grün und groß wie ein Eukalyptusbonbon. Ein Weibchen bildet dazu ein Wurmknäuel mit vielen Männchen zusammen und legt perlschnurig grüne Eier in die gemeinsam produzierte Schleimhülle. Das machen sie nur nachts, diese dezent gefärbten D-Züge aus dem Watt.